R. Kelly - " Black Panties"

Liebe Kinder.

R. Kelly ist kein angemessener Umgang für euch. Seine Themen bewegen sich nicht im jugendfreien Bereich. Das Vokabular, zu dem mich sein aktuelles Album inspiriert, auch nicht unbedingt. Deswegen: Beendet eure Lektüre bitte an dieser Stelle. Danke.

Groß genug? Dann los!

Wen der Name des Interpreten, der Titel und das ekelhafte Cover seiner Platte (die Deluxe-Version ziert statt nur einer Ische im schwarzen Schlüpper gleich ein ganzes Rudel) noch nicht ahnen ließen, in welche Richtung das Häschen rennt, dem weist die Tracklist den Weg. "Legs Shakin'". "Throw This Money On You". "Marry The Pussy". "Crazy Sex". Es darf gerammelt werden. Wieder einmal.

Oralsex. Kekse. Das Krümelmonster. Alles nette Dinge, die einem "Cookies" gleich im Dreierpack vergällt. "I'm gonna lick the middle like an Oreo." Mehr gibt R. Kellys Phantasie zum Thema Cunnilingus nicht her. Das hindert den Mann aber nicht daran, einen fast vierminütigen Track mit seinem Geschlabber einzuspeicheln. "Come, fuck with a nigga." Och ... nö, du. So viel Geld kannst du gar nicht werfen.

Nach dem dritten Track - wohlgemerkt: noch ehe ich die vielsagend betitelte Nummer "Marry The Pussy" erreicht habe - läuft jedes Fitzelchen auch nur ansatzweise feministischen Gedankenguts in meinem Schädel Amok. Die Art und Weise, wie Geschwätz wie das, was einem auf "Black Panties" als Lyrics angedreht werden soll, Frauen zu Lustobjekten degradiert, die schön ihren Arsch rüberschaffen, ansonsten aber hübsch die Klappe halten sollen, wenn ihnen nicht ohnehin gerade ein Schwanz drinsteckt, lässt mich - mich! - schier zu einer Nachwuchs-Alice Schwarzer mutieren.

Das allein würde schon ausreichen, um R. Kelly von Herzen zu hassen. Wenn er dabei dann auch noch so tut, als handle es sich bei seinem selbstherrlichen, phallusfixierten Gedöns um Huldigungen an die Frauenwelt, möchte man ihn, Pazifismus in allen Ehren, am liebsten mit seinem Sack knebeln und mit seinem Gemächt erdrosseln. "You are my world, my piece of paradise", is' klar.

"Ich bin ein simpel gestrickter Macho, mir macht es Spaß, dämliche Weiber flachzulegen." Kann man nicht einfach die Eier haben und das so oder so ähnlich ausdrücken? Damit könnte ich arbeiten. Von den steten Versuchen, uns diesen primitiven, sexistischen, herabwürdigenden Scheißdreck als Gottesgeschenk an die Weiblichkeit anzudrehen, fühle ich mich so beleidigt und angeekelt, dass ich mich erst besaufen, dann kotzen und danach eine Stunde lang duschen möchte.

"Pussy talk to me. Pussy sing to me. I love pussy and pussy love me." Im verzweifelten Versuch, der Inhaltsleere zu entkommen, die zu beiden Ohren hereinströmt, gebiert das Gehirn spätestens jetzt eine Art schwarzes Loch, das einem schier die Rübe implodieren lässt. "You Deserve Better", stellt der nächste Track richtig fest. Definitiv, bloß: Besser wirds nicht mehr - obwohl das Stehvermögen es glücklicherweise doch nicht erlaubt, ein ganzes Album durchzupimpern.

In den Begattungspausen wird dann wahlweise telefoniert ("Prelude" - wo bleibt nur der Bus mit den Leuten, die das interessiert?) oder ein Toast auf die Homies ausgebracht ("I give it all for my niggas", "Right Back"). Die dürfen dann in "Spend That" zusammen mit Young Jeezy auch noch ein bisschen mitgrölen und ein paar Scheine werfen, ehe sich mit "Crazy Sex" der Kreis im Schlafzimmer wieder schließt. Das Verrückteste an diesem Softporno: Die Alte darf auch einmal oben liegen. Wenn das nicht das Geschlechterbild auf den Kopf stellt.

So flach wie der Inhalt, so dröge die musikalische Ausgestaltung dieses Fickmarathons: Synthies, Retortenclaps und Fingerschnippen, wohin man schaut. In aller Regel dicke Bässe und gelegentlich eingestreute gescrewte Zeilen retten den Gesamteindruck so wenig wie der eine oder andere ordentliche Rap-Part - von Ludacris ("Legs Shakin'"), besagtem Jeezy ("Spend That") oder 2 Chainz.

"My Story" mit Letztgenanntem, übrigens, hat wahrlich Unerhörtes zu berichten: "I went from being broke to sleeping in Versace shirts." Mach Sachen. Echt? "This is my story / Money, cars, bad hoes / This is my story / And I'm sticking to it." "And I'm stickin' to it" wiederholt R. Kelly, damit es ganz sicher auch der hinterletzte Hornochse kapiert, pro Refrain acht (!) Mal. Warum jemand, der erwiesenermaßen singen kann, in gefühlt zehn von elf Fällen seine Stimme in Autotune-Plastikfolie erstickt, werde ich in diesem Leben ohnehin nicht mehr begreifen.

Eine einzige Frau bekommt Mr. Sex-Genius mit seinen schmierigen Schmachtfetzen ins Studio gelockt: Kelly Rowland war dumm (oder verzweifelt) genug und kiekst und jodelt sich nun entsprechend durch "All The Way".

Erst in der allerletzten Nummer kommt R. Kellys Gesang richtig zur Geltung. Erstmals auf "Black Panties" lässt er zudem ein wenig ehrlich empfundenes Gefühl ahnen. Hier schmiert R. Kelly denen, die ihm nach dem Mund reden, noch ein wenig Honig um selbigen. An alle Kritiker dagegen richtet er zwei Worte, die ich hiermit schwungvoll zurückgegeben wissen möchte. Oh, ja, bitte: "Shut Up".